I
Настроюсь на помин своей души...
Колки б сменить – всё руки не доходят!
Слова поспешно из дому уходят
С намереньем повеситься в тиши –
Благой дороги! Каждому - свой Ад...
Не каждому лишь - место на погосте:
Водою вешней вымытые кости
Не требуют ни славы, ни наград...
Но каждому воздастся по делам.
И Некто, отделив козлищ от агнцев,
Поэтов и пророков – от мерзавцев...
Нет: дав свободу сброшенным телам,
Построит души лагерный конвой
И разведёт по разным казематам.
Ведь Рая нет – ни пешим, ни крылатым,
Но Ад – в душе – у каждого – он свой...
II
Рассудок гаснет постепенно:
Угли становятся золой,
И кто-то мелочный и злой
Выносит прочь всё то, что ценно,
Потом – всё то, о чём забыли,
Потом – и вовсе всякий хлам...
И вот – лишь ветер по углам
Играет горсткой свежей пыли.