Злому ветру нараспашку
холм высокий у реки.
Здесь убили Николашку
господа большевики.
Вроде бы, определились,
всем воздали по делам,
только времена сменились,
и ему воздвигли Храм.
Проживая по-соседству,
я спускался в тот подвал.
О его загадках в детстве
нас никто не извещал.
Вот, стою у Храма ныне,
под вечернюю зарю,
нету жалости в помине
к бестолковому царю.
Да, жестоки были деды
в наказании вины,
так ведь, он Россию предал,
да ещё в разгар войны.
Та, огромна и безвластна,
раскололась, как орех.
Миллион смертей напрасных
для святого разве грех?!