Стихи читает тот, кто пишет,
ещё толика малая других,
кто пред поэзией неровно дышит.
Сообщества любезны их.
Немногочисленны и разношёрстны,
но звёзды в небе им видны...
А есть ещё орда, её грошовость
слух режет и глазам как дым.
В погожий день задумаешь прогулку,
идёшь легко, всё радует вокруг.
Всё, если б не звучала гулко
брань непечатная в миру.
Им, в возрасте любом, как оказалось,
слов человечьих ближе грязь.
Их речь скудна и безобразна
(о том не ведают, не имут срам).
Быть не наполненным не должен
сосуд - не может быть пустым:
один, он служит для воды,
другому быть, увы, отхожим...