Состояние: близко к истерике.
Выражаться хочется матами.
Кажется я не дождусь понедельника,
Хотя впрочем все дни одинаковы.
Моё сердце застыло над пропастью
И я вовсе не знала как быть.
Оно явно сорвалось той осенью,
И теперь его не починить.
Раны колоты, вдребезги, порохом.
Больно так, что готова скулить.
Это точно уж не было промахом.
Как теперь мне тебя забыть?
Улыбаешься? Видимо счастлив ты...
Но с тобою вновь вижу её.
Я, наверное, должна быть счастлива.
Но моё - это значит моё.