уж год как я стихи пишу,
но в голове всё тот же шум
не умолкает днём и ночью
в каком-то хаосе построчном.
метель словесную, пургу
рифмую под неясный гул,
под мыслеобразов виденья,
под скрежет чувств, под настроенье,
под хруст дождя и скрип колёс,
под крик невыплаканных слёз…
от безысходности тоски
я душу рву на лоскутки
и собираю их потом
в один большой словесный ком,
который катится с горы,
опережая нервный срыв.