Пульсирующий поток
Мелкозернистых торопыг,
Половина из которых
Вряд-ли дотянет
До следующего четверга.
Толчок в плечо,
Толчок в спину.
Я слышу шорох
От трения этих
безжизненных,
Бесцельных тел.
Личность каждого из них
Растерта в порошок;
Расфасована по пакетам,
Потому что так принято,
Но, что там?
Однажды купленная,
Трижды проданная пустота!