Писать стихи - сизифов труд,
И всё ж они сродни отдушин.
Душевностью своей возьмут
И словом отогреют душу.
Пусть стих не понят и распят
И пред невежеством бессилен.
Он, как и сотни лет назад,
Был предкновенью равносилен.
Когда же был не погрешим
И изливался сладкой трелью,
Он воспевал полёт души
С весенней мартовской капелью.
Взаправду, может, или нет,
Был в отражении реален.
Кому-то он давал совет,
А с кем сочувственно печален.
То половодьем разливал
Слова в напевах разноликих,
То к вере души призывал,
Божественным внимая ликам.
В нагроможденьи дней и лет
Был обстоятельствам подвластен,
Встречая девственный рассвет,
Был чувственен, безмерно страстен.
Рифмуя каждую строку,
С поэтом был в одной он связке.
Давая волю языку,
Снимая обольщенья маски!