Они все раскрывают мне души, как двери квартиры,
Проходи, садись, слушай.
Хочешь, не хочешь - не суть.
И я слушаю, мам, их
без устали, без негатива.
Все их сказки, рассказы - по венам моим, словно ртуть.
Я, увы, не Христос,
не психолог,
не служба спасенья
И не знаю, как вылечить их от обид и измен.
Я в себя, словно в сейф,
все их скорби и огорченья
Убираю, не требуя что-то за это взамен.
Собираю истории,
будто бы мне это нужно,
Утешаю собой, как могу, будь то день, или ночь.
Мне из них не поможет никто,
если я сяду в лужу.
Но я преданно слушаю, чем-то стараясь помочь.
Им неважно, как падала я,
как сто раз погибала,
Как в дожди ноют раны мои и как шрамы болят.
Всё, что нужно им, мам, -
чтобы просто покорно молчала
И безропотно слушала всё, что они говорят.
У меня целый чан таких, мам
(я не вру. Подсчитаем?)
Себялюбиков и эгоистов, не знающих грань.
Они в гости зовут на пирог и на чашечку чая,
А по факту - залить тебе в уши
ненужную дрянь.
И я их понимаю, мол, высказал - проще и легче.
А тому, кто послушал, -
тащи этот груз и не ной.
Но когда тебе плохо, ни кофе, ни виски не лечат,
С тобой рядом души, чтоб послушать,
нет ни одной.