Вот так сидеть, смотреть из-под руки,
как резво солнца рыжая букашка
сползает по хребту пятиэтажки,
но спотыкается о позвонки
и падает, сверкнув последний раз,
на миг окрасив розовым берёзу.
И вот тогда внутри кольнёт занозой:
Всё было так. Так будет после нас.
Всё кончится, расплавится закат,
и сколько ни тверди себе: так надо,
но горьких мыслей плещется осадок
от этой жизни, взятой напрокат.