В воздухе пахло весной.
Я в легкой куртке по мостовой
Бежала к тебе от тебя с тобой,
И осуждал Иртыш немой
Мои влюблённости-безрассудства.
Сделалось тесно, где было пусто,
Плакал Ницше, кричал Заратустра,
А я нарекала тебя искусством.
Рыдала, ломилась к объятиям,
Толкала других (только не дать им
Ни твоих взглядов, ни рукопожатий).
Ты смеялся - такая жадина!
Но время смыло слова-ссадины -
Сейчас на мосту не я, а впадины,
Вместо тебя - наречия да отчаянье -
Неизмеримо.
Твоя.
Скучаю.