Вчерашний юнец – покоритель Арбата
Сегодня подстрижен как все.
Сжимая в руках цевьё автомата,
Забыв о победе, прижался к земле.
Но нет здесь земли – здесь пустыня,
И с кровью размешан песок.
Обманчивый запах полыни –
Нам нужен последний бросок.
Опять впереди 1000 метров,
Покрытых свинцовым дождем.
И много ли нужно нам смертным –
Остаться в живых и не сдаться живьём.
Вчерашний любитель metall’а,
Поднявшись, рванулся вперёд.
И эхо в горах закричало –
Ударил в упор пулемёт.
И острый кусочек метала
Его, безусловно, узнал.
Шепнуть он успел только: «Мама…
Как больно мне, мама!». На землю упал.
Но нет здесь земли – здесь пустыня.
И с кровью размешан песок.
Обманчивый запах полыни,
Зачем нам бросок, последний бросок…
24 февраля 1988 г.