Я любила его и хотела плевать на косые
И похабные взгляды — мне было совсем не до них.
Я любила его — и любовь эта множила силы
И вела шаг за шагом: ещё один вдох, ещё стих,
И ещё один год, и другой, и ещё, и четвёртый,
И казалось, что вечность уже уготована нам,
Но воскресный наш год не настал. Я уверена твёрдо,
Что ответы ищу бесполезно — не те и не там —
Отчего, почему и за что— и к чему, в общем, тоже.
Разве важно теперь? Разве что-нибудь важно теперь,
Если тянет в груди — до озноба, до боли, до дрожи,
Если настежь открыт самый важный из списков потерь?
Я храню его в текстах и снах, и мне кажется часто,
Что душа моя — оземь разбитый неспелый гранат,
Разлетевшийся вдребезги (мне же самой на несчастье)
Так, что вряд ли удастся его воедино собрать.