Как случилось, что жизнь уже прожита?
Всё огромное стало со стул,
И сижу я на нём отмороженный,
Поглощая напиток «Ред Булл».
Охладела щемящая нега,
На ботинках тяжёлая грязь,
Как же вышло , что солнце сомлело,
С перевёрнутым небом опять?
Каждый раз нет ответа на это,
Одурманенный о былом.
Говорили: «Чтоб быть поэтом,
Надо рушить и рушить свой дом».
Вот и видится , вот и слышится,
На откате чужих дорог,
И устало, бесчувственно пишется,
На изжогой залитый листок.
Бередит лишь душевные раны
Подо мною расшатанный стул,
С корнем вывернутые карманы,
Да напиток дешёвый « Ред Булл».