Сколько боли в наших чувствах,
сколько жалоб на весь мир.
Виноват кто, подскажите,
что творец несправедлив.
В тех же длинных лабиринтах
мы слоняемся века.
Что ж тогда нас подгоняет
мчаться вдаль за облака?
Оглянувшись на тропинки,
что протоптаны за мной,
поняла, что у проблемы
есть ответ чуть-чуть иной.
От любви мы не страдаем,
от людей не пьем беды.
Нас всего лишь обижает,
что растоптаны мечты.
Мы ведь ждем, а не приходит.
Мы хотели, кто-то нет.
Мы надеялись, что будет,
кто-то ж не открыл секрет.
Как то странно получилось,
я сама себе виной?
Я придумала надежды
и от мира жду покой?
Если ж буду принимая,
понимать, не ожидать.
И дарить так, безвозвратно,
тогда не буду и страдать.