Мне снится деревянный дом
и ветхие сараи,
прокуренной пивной содом
и "музыка блатная",
убогий бедный магазин,
полупустые полки –
мне снится будто это сон,
и я бреду без толка,
тащусь окраиной души
сквозь блеклые сараи
к аптеке старой за углом
под музыку трамвая.
Под звяканье ударных
и шорох кобуры,
от выкриков дневальных
до праздничной муры,
под пенье барабана,
по лезвию ножа
жила страна чужая,
наглея и блажа.
А я ушел, ребята.
Откуда? Хрен найдешь!
Со сном запанибрата.
Там нет меня, но все ж…
Из книги А. Фильцера "Краски на палитре Творца", 2013