Художников судьба гоняет по дорожке,
Где непонятных лиц в толпе кромешный ад.
Они, сбивая в кровь , протягивают ножки,
Свои холсты для нас оставив наугад.
Те тонкие сердца, способные к полету,
Которые прильнут к полотнам дорогим,
Хранят, передают свой трепет год от года
Другим таким сердцам, глазам другим таким.
Но времена сошлись, гнетут и распаляют,
И трудно устоять, таков их смертный гон!
А люди стремена забыли, отрицают,
Что могут победить! И ты. И я. И он...