* * *
Неслышно птиц ночных, обыденных хлопот
Бессонного ручья… Неслышно жизни прежней.
Вот горстка римлян спит под высохшей черешней,
Привален камнем вход… От мертвых, от живых?..
Не спят Пилат, Лонгин; скорбит по сыну матерь, –
Марии не уснуть – она лишь человек…
Нависла смерть над ней и прячет между век
Растерянность свою: пред нею Богоматерь!..
А кто же был распят? Положенный во гроб,
Кто ждет рассветный час, увитый плащаницей?..
За сотни тысяч лет смерть чувствует озноб
И хладная рука спешит перекрестится.
12.04.2021