Снег сошёл, деревья голы, лысая земля,
словно труп раздели. Сколом – неба край. Моя
бедная душа трепещет. – Скоро жизни свет? –
Солнце ярче, жарче, резче. – Сколько тебе лет?
Сколько зим отзимовала? Словно в первый раз
ждёшь цветения. Всё мало для нездешних нас.
Нетерпения упрёком – ветер ледяной.
Из какой страны далёкой ты идёшь за мной?
Чего хочешь? О чём просишь? Гонишь облака.
Наиграешься и бросишь. Но – летит строка
песни новой, грустной очень. Долго ли? Когда?
Светлой – память белой ночи и – черней вода
из-под льда – безумным плачем, всхлипом стылых волн.
Скоро, скоро всё – иначе и со всех сторон –
изумрудом первых вздохов ранний липкий зной.
Небо манит звёзд горохом, завтра – выходной.
Выдыхай. Не зря потели, губы – в боль и кровь.
Нам – 7 пятниц на неделе – за одну любовь.
В голубином воркованье, в крохах будней есть
милое очарованье. Слава Богу, весь
от зимы колючей вышел, цел и невредим.
Небо звонче, шире, выше, голубее зим.