Мой серебряный век
весь растаял, как снег,
проступает не бронза - чугун,
ветер мчится - неистовый гунн,
продолжать ли бессмысленный бег?
Злая проза душевных касается струн,
где же он - мой серебряный век?
Мне не выплыть из мрака наверх,
догорает страстей фейерверк,
и душа вдруг сбивается с вех,
в моем сердце январь - не июнь,
и уже я - не дерзок, не юн,
календарь же - отчаянный врун -
мне опять обещает успех,
ветер, ты все сомнения сдунь!