Человек, снедаемый страстями,
молча ждёт чего-то от людей,
и гонимый, словно ветром, новостями,
в вечном кризисе он смыслов и идей.
Он бежит туда - куда и сам не знает,
он встаёт и сам не знает - почему;
то тоска зубами острыми кусает,
то судьбы рука мерещится ему.
Он не ведает ни счастья, ни покоя,
и не может просто жить, без перемен,
это будто наказание такое:
всё менять, но отдавая жизнь - взамен.
Плачет горько о безвременной утрате,
и грустит, когда не сходится порой,
то, что видит каждый день он на закате,
с тем, что звал когда-то в детстве он мечтой.
И когда за перевалом светит солнце
его лет - когда полжизни позади,
видя мир огромный через глаз оконца,
он мечтает: что же будет впереди?
Но никто, и даже Бог, не скажет точно,
что начертано ему его судьбой,
ведь одно известно и, как камень, прочно:
перед ним - лишь лист, заполненный собой.