Разлетелся июль осколками,
и от глаз твоих веет холодом,
я осталась за тем же столиком
то ли с Мастером, то ли с Воландом.
Август позже одарит астрами,
на висках седины добавится...
А сыграйте, маэстро, Армстронга,
пусть свечою душа расплавится.
Не беда, что слегка простужена,
что живу не в волшебной сказке я.
Не смертельно твоё оружие,
если чертом самим обласкана...