"Пусть драма будет только на бумаге", -
говорю я себе, гляжу ему,
ожидающему моего окрика,
в спину.
Он ждет, что я побегу,
брошусь под ноги,
схвачу его за руку
и разорву криком тишину.
Мне жаль, он думает,
что только он может сделать меня королевой,
но королевская кровь передана
мне по наследству.
Он превращает мою жизнь
в трагическую сказку,
но я из тех, кто не влечется
красивыми историями о смерти.
Мне по душе простая жизнь,
чувственная, наполненная,
но так, что края остаются сухими.
Он хочет жертв, я - безопасности,
он хочет огня, испепеляющего мои строки,
я ищу чистый лист
и чернила, которые
не заедают.
апрель 2021