в беспечно-тонком и шуршащем
плаще, открытом всем ветрам
не в прошлом, и не в настоящем
она приходит по утрам
в мой сон, когда новорождённый
рассвет спелёнан тишиной
и алый диск, незавершённый
висит предтечей предо мной
когда, не ведая о слове
мир юн и ловит каждый звук
серебряно над изголовьем
плащ ниспадает с гибких рук
и поцелуй – касанье тайны
он лишь прикосновенье к ней
вновь застаёт меня случайным
погонщиком безликих дней