Моя лень хороша под дождь.
Спит как слон. Не буди – не встанет.
Только это скорее ложь –
непродуманная, пустая.
В это время строкой стихов
неосознанно и реально
до бессовестности легко
ты играешь с витком спирали,
и, вплетая катрен в катрен
друг за другом цепочкой ямбов,
искрой пламенной на костре
в ритме джазовом или самбы
ты отправишься в небеса,
где сам Бог подытожит строчки
после множества многоточий.
Ему там не нужна попса.