И, вспоминая наше лето,
Я не смогу сказать,
Что мало
Он целовал меня.
Он был поэтом.
Я верила его глазам.
По вечерам
Цикады пели, и пчелы
Днем с цветов сбирали мед.
И наполнялись соты
Янтарной сладостью.
Застыл янтарь. И в нем
Застыло наше счастье.
Возврата нет к тому,
Что отцвело.
Но помнят
Хрупкие запястья,
Глаза, и губы, и чело
Жар поцелуев тех. Зачем
Его, как птицу, отпустила?
В лицо мне дышит
Осень стыло.
И некому согреть
Озябших рук.
16 апреля 2021 г.