Еще прохладны вечера,
нахохлившись сидят синицы,
скромны и девственны зарницы,
хотя уже давно пора
расшить цветисто покрывало,
в лазурь и гладь плеснуть огня,
и невесёлую меня
побаловать пурпурно-алым.
Сливая кофе поутру
из турки, не одета, сонно
гляжу в окно. В стекле бездонном,
подкинув хворосту к костру,
раскочегарился восток,
собой заполонив полмира...
На шоколадный запах пира
летит ванильный лепесток.
И мы без пафоса войдём
в субботний день, в покой и леность,
где собирается дождём
роскошная обыкновенность.