У меня, как у всех, есть "вчера" и "сегодня",
Да и "завтра", наверное, тоже придёт.
Но, как водится, Время - хитрая сводня
Узелки с бубенцами прилежно сплетёт.
Бубенцы будут жарить набат за набатом,
Узелками при этом тлетворно шурша...
И опять я стою на мосту на Горбатом,
И уносится в прошлое струйкой душа.
Здесь, среди современных, крикливых названий,
Где-то между сегодняшних бутиков,
Жизнь моя, полная светлых желаний,
Разгоняла по венам мою юную кровь.
Нет ни "Булочной", нет "Стекла и фарфора",
Одни банки, салоны, замки на дверях...
На углу была будочка таксофона...
Дверь призывно скрипела на ржавых петлях.
Опущу две копейки: "Ну, привет, дорогая...
Я звоню, не поверишь, из будущих лет...
И, ты знаешь, здесь нет Первомая...
Да и Дня Революции тоже здесь нет...
Здесь сегодня не в чести понятие "совесть",
Да и честь для двуногих скорей архаизм.
Каждый каждого хейтит, хоть как-то устроясь,
Обвиняя во всём ленинизм-сталинизм.
Напоказ золотые, холёные храмы,
Жирнорожие, хитрые в храмах попы.
Прихожане - довольные, сытые хамы,
Вороватые клерки, врачи и менты.
Здесь на праздник, как будто чего-то стесняясь,
Мавзолей закрывают цветастым тряпьём.
А когда-то, победный парад принимая,
Руководство Союза стояло на нём.
И к великой стене побеждённых штандарты
Наши деды бросали, как в топку дрова...
Но сегодня иные у власти стандарты...
Честь и совесть же - только слова".
Я стою на Горбатом, у Белого дома.
Здесь как будто бы было всё такое своё...
Но сегодня я вижу вокруг лишь чужое,
Да над родиной падшей кружит вороньё...