Зачем ты спрашиваешь меня: о чём?
Этого я не знаю, потому и тебе не скажу.
Я замираю, к стене прислонившись плечом,
Но где-то проснётся и встрепенется жук.
По раме оконной куда-то вверх побежит,
И покажется мне, будто совсем легко
Бежать, не считая, пролёты и целые этажи,
Покажется, в небо шагну из окна моего,
И легче станет дышать, и писать вот так:
Не зная, не ведая, будет ли парашют.
Я в небе, и всё остальное - уже пустяк,
Иногда в это верят, бывает, что так живут.
А пока твои сны смотрю без тебя в облаках.
Хотя за сто лет я знаю их наизусть.
Перевести бы картинки в изысканные слова,
Чтобы не впасть с тобою в невесомую эту грусть.
И когда снова спросишь: о чём говорить? Тяжело...
Я начну, я попробую всё-таки это тебе рассказать.
Поднимаешься в небо, и вдруг вырастает крыло,
И я вижу, как медленно рядом куда-то летит стрекоза.