Апрельский дождь свои роняет слезы
Бессовестно, безудержно, безбожно
На ощущения мои неосторожно.
Но это, право, лучше, чем морозы.
Спит пятый угол в собственной душе.
Где пеленаю часто боль в слова.
Плету ажурной рифмой кружева,
В предложном застывая падеже.
О чём, о ком, вы спросите меня,
Бросаю в строки горсть из многоточий?
...Да в откровенность,что проснулась ночью.
И тень её невинна и бледна.
Смакую я доверчивость мгновенья.
Прошу ещё немного тишины.
Из чаши перевернутой души
Я расплескаю вкус стихотворенья
На рамочку приличных обсуждений,
Где каждый что-то чувствует своё.
У женщины к прекрасному чутьё
Заказано на столик впечатлений.
Конечно, у молчанья много тем.
Мне просто невдомёк. Поэма страсти,
Возможно, завтра утром скажет:" Здрасти!"
Меж строчек оставаясь насовсем.