На пригорке у леса
бел черёмухи цвет.
Один ветер-повеса
шлёт ей звонкий привет.
Всё неймётся повесе,-
то затихнет порой,
то затянет вдруг песню,
всё считая игрой.
Далеко от посёлка,
от людских жадных глаз,
в фате белого шёлка,
она радует нас.
И стоит величаво,
вся в своей красоте-
Будет иней оправой
к этой белой фате.