В спину дует, и хлещет то дождь, то град
так, что в рёбра озноб проник.
В спину вперится чей-то суровый взгляд,
наболтает дурной язык,
напророчит тебе по земле одной
пробираться, осилив страх.
Всё, что тянется там за твоей спиной,
не утащишь потом в руках.
А назад не гляди, пожалей себя.
Много присказок у беды,
где столбом неживым с головы до пят
растворишься в слоях воды.
За спиной вьётся дней промелькнувших дым,
не объедешь тот дым конём.
На спине твоей есть от рубцов следы,
будто кто-то стегал ремнём.
Эта тень, что идёт по твоим стопам,
поднимается из земли.
И под каждой лопаткой есть шрам… и шрам
там, где крылья бы
быть могли.