Я не хотел писать стихи.
Они дождём наружу вышли.
Как непрощённые грехи
Со вкусом ягод зимней вишни.
Как онемевший водопад
С потухшей радугой на струях.
А с ним и дней ушедших град
С зарёй, уснувшей в поцелуе.
Ещё бы малость...И засох.
Ни слов , ни чувств, ни многоточий.
Ночной тиши прощальный вздох.
Луны в пруду беспечный почерк.
Но, раз случилось, пусть летят!
Глаза прочтут. Душа услышит.
Воспоминаний звездопад.
И ожерелье спелых вишен.