Никакой не будет симпатии к Дьяволу.
Это высокая мода, когда растёт пшеница...
В заппинге вряд ли вы вспомните номер полёта, женился бы вряд ли я или родился.
Уготованы все произвольные формы, товарные ящики чёрного сна
Умолкли. Посеяны кровные корысти парными натисками иллюзорного дна, –
Мир был зря.
Мир был зря.
Мир был зря, мир был зря.
Проигравших дождётся большая тюрьма. Темнота плеяд притворная...
Идеал?
Идеальная полночь.
Не сказать ли им явную тайну
О том, что мне по х***
За то, что я не змея
И не ползаю?