Это ты,
Заходивший дальше, чем за буйки,
Точно. Ты.
Обращавший дни в месяцы, среду - в пятницу.
Не роняешь ни головы мне в шею, не подаёшь руки,
И вперёд подаёшься, будто готовый пятиться.
Поздно уже. Обветрилась даже мысль.
Потому молчу. Вожу пальцами по скатерти.
Не предлагаю тебе раздеться, напиться.
Нищим сердце лежит на паперти.
Знаешь,
Мне, заглядывающей теперь в твои лица,
Ни одного не рассмотреть полностью.
Говорю с тобой и нет дрожания в брюшной полости.
Свет приглушен.
Вечер старится,
Клонит в сон и в ушах звенит.
В общем, кажется, я излечена.
Извини.
Апрель 2020