Что ни день, то ветры, ветры,
чуть не иней по утру…
А, ведь, это лето, лето! –
что ему не по нутру?
Вот и я понять не в силах
чувств не летних галдежа:
за себя ли, за Россию ль
беспокоится душа?
Замерзая, ждём мы лета –
и «бугры» и голытьба,
но пугает чёрной метой
август – месяц, как судьба.
Может, в этот раз он будет
без понтов, не на виду –
пусть дождливым, пусть занудой –
просто месяцем в году.
…Дуйте ветры, дуйте буйны,
не жалейте вешних сил!
Гром, как мудрый вождь – с трибуны,
лето всё ж провозгласил.