Всегда наступает особый день,
В который неслышимый ухом плач,
Вплетает звенящую сном сирень,
Срывая с души заскорузлый плащ,
И нервно сосущая пустота,
Толкает тебя написать о том,
Что теплится где-то внутри всегда,
Но вечно отложено "на потом",
И гром разрывает тебя внутри,
И мысли, как кони, что рвутся прочь,
И пульсом разносит тебе виски,
И ты в непроглядную смотришь ночь,
А утром, сидящего у окна,
Тебя освещает рассветный луч,
И в сердце рождается тишина,
Чтоб снова на время ты смог уснуть.