Весна, подай мне первую строку
ты к городским привычна сумасшедшим
ты вся в цвету, в берёзовом соку
а у меня в башке каршерят шершни
что тебе стоит ссыпать на ходу
сверкающего, солнечного слова
я жду тебя, так по-собачьи жду
к ступеням тусклой паперти прикован
распят среди кварталов городских
крестообразным перекрёстком смыслов
безвременно запутавшийся в них
сухой листвою будущего выстлан
приди ко мне, оборками шурша
пустых листов исчёрканные ночи
сметай в костры – в них нету ни шиша
дай мне строку или хотя бы прочерк