День за днём, за утром утро
(впрочем — всё наоборот)
за окном зима как будто
песни тихие поёт,
словно кружево плетёт.
Снег идёт.
Снег идёт, кружится еле.
И тому круженью в лад
пританцовывают ели,
чинно выстроившись в ряд
(на парад, на маскарад?)
все подряд.
Все подряд, насколько взглядом
я дотягиваюсь до
за окном снующих рядом
шапок, шарфиков, пальто
(люди любят — кто во что)
и авто.
И авто... и в этом мире
так и будут мне, слегка
заплутавшему в квартире
(два окна до потолка),
заоконные снега
петь пока...