Мой апрель похож на май, твой – на март,
между нами – паутинка-строка.
В эфемерном мире образов-карт
мы играем до утра в дурака.
Проиграв, уходит каждый в себя,
чтобы стать закрытой вещью-в-себе.
Предрассветный луч, окно серебря,
упражняется в изящной резьбе,
выводя на небесах письмена
из узорно-иллюзорных надежд,
но с восходом рвётся строчка-струна,
сколько душу верой в чудо ни тешь.