Ты прячешь робость за стеклом
До льда остывшего стакана,
Не радует пустынный, серый дом –
Он со страниц забытого романа.
Он не звонит, не ждет, не пишет,
Лишь только фото в рамке на столе,
Во снах ты голос его слышишь,
Где он кричит, жаль только не тебе.
И все кружится, там, в воспоминаньях,
Быть может, ты однажды все поймешь,
Что не права, утратив время на прощанье –
Его следы смывает мокрых дождь.
Быть может, через тысячи мгновений
Его случайно встретишь ты в аэропорту,
Он улыбнется, будто бы из сновидений,
Но в самолет посадит, к сожалению, не ту.