Останется забытой в кресле шаль -
никто заботливо мне плечи не укутал,
хотя случались теплые минуты,
которых мне невыносимо жаль.
Здесь за столом сидели короли -
на пир поэзии их высшие позвали,
и строки звонкие упали на скрижали,
а в сердце нежной памятью легли.
Что есть любовь? Удар? Полет души?
Немая встреча в яркости рассвета?
А, может, страсть?
В ней все: и то, и это,
но только слово чутко ворожит.
Не убивайте пошлостью любовь,
она легко уйдет, не обернется,
но острой болью в сердце отзовется
и не единожды, а вновь и вновь.
Поэтом быть - великолепный дар,
сегодня высоты нам не хватает.
Пусть ваш талант вовек не выгорает,
и не коснётся звёздности угар.
Картина Виноградова.