Я родился, учился, работал, пахал
И глобально что делать мне в жизни не знал,
Был я черен как уголь и прям как сосна,
Что в сибирских лесах стережет небеса.
Путь широк был как степь, запределен охват,
Не очерчен системами координат,
Нет на плоскости точек, нет функций и слов,
Вспомогательных знаков и прочных основ.
Мы идем по земле, но парим в облаках,
Потерявшись в своих хроматических снах,
Расходящихся троп временной лабиринт
В нем отверзанный Космос разменен на быт.
Уголь всяк превратится однажды в бриллиант,
Будет жизни прочтен до конца фолиант,
Неисчерпанный кубок осушен до дна,
А пока, а пока... на пороге Весна.
Всем дорогам-путям свой кильватерный след,
Из заката всегда прорастает рассвет,
Все аморфные сны канут скопом во тьму.
Что же Путь? – он не важен –
Важен тот, кто идет по нему.