Всё уходит, падает, валится – из рук, из памяти, с пьедестала.
Вот жила чудесная, добрая сказка.
Закончилась. Перестала.
И неважно, какая напасть – корь, холера, чума, малярия, ковид –
пронеслась по ней, потому что совсем другим оказался повод...
Так бывает: застрянет ключ, забьётся сток, мотору не хватит глотка бензина,
а рядом – ни мастера, ни вантуза, ни заправки, ни магазина,
да и выбор, как в той игре, – из молотка и отвёртки маленькой,
и герой психует, берёт молоток и лупит по умывальнику...
Игрок расстроен, устал, у него закончились бонусы, версии, квоты,
да и сюжет, похоже, рассчитан на повороты.
Но вдруг лихой поворот, когда ты не учёл, не заметил, не захотел, не смог,
это и есть оно. Вернее, Он. Потому что Бог.
Потому что сказитель мощный: что ни шаг, то у него фигура
речи. Возложил персты на вещую клавиатуру,
и поёт, сочиняет, в общем, действует, что есть мочи:
вот такой особенный почерк.
Ключ провернул, засор устранил, машину поставил между
заправкой и магазином, и никак не решит, глядя герою вслед:
забрать у него возможность – там, где жива надежда,
или вселить надежду – там, где возможности нет...