Пегас мой хром и некрасив,
слегка болтлив, чуть-чуть ленив
и глуповат не по летам,
и крылья вроде бы не там.
И, не приучен к удилам,
он сам летает тут и там.
Но как летает!
Ношу я лиру на ремне,
она мозоль натёрла мне.
И, неказистая на вид,
вогнать занозу норовит.
И тяжела, как жизнь моя,
порой играет без меня.
Но как играет!
А по карманам у меня
лежит, оттенками звеня,
с десяток красок. (Разный хлам
у всех у нас по карманам).
Я по одной их достаю,
сквозь них на мир смотрю. Пою
и – смешиваю!
Так и живём. Летает Конь
с Парнаса прям в мою ладонь.
Он ржет, а Лира – в унисон.
Я краской пачкаю торшон…
Поёт нам Солнце свысока
простую песню и слегка
насмешливую.