Она была поэмой средних лет
В узорном белокуром переплёте,
Из тех, чьё приземляющее "нет"
Ломает крылья жаждущим на взлёте.
Тиснения её коснуться рад
Был каждый, очарованностью пьяный,
Вдыхая пересохший аромат
Вплетённых в межстраничности тюльпанов.
Ажурный шрифт по тонкой коже рук
Манил к себе изящностью и тайной,
Безумства сладострастного недуг
Вливая в кровь ценителей случайных.
Она была поэмой средних лет,
В душе которой тягою порочной
На каждой из страниц оставлен след,
Но только не прочитано ни строчки.
Огонь-палач воздвиг стотонный крест
Для той, чей переплёт узорно вышит,
И долго пеплом сыпались с небес
Слова, что так никто и не услышал.