Глаза открываются только к полудню,
Фиксируя взгляд на стоп-кадрах картин,
В глубинах которых по паркам безлюдным
Шатается в стельку октябрьский сплин.
Мазков акварельных удушливый запах
Похмельную муторность множит стократ,
Нащупав облезшую клетчатость тапок,
Тащу к умывальнику тощий свой зад.
Утюжу измятые образы мозга,
Лью кофе на скатерть, дымлю в потолок.
Смешно, но для жизни счастливой наброска
Придумать, бездарный, я так и не смог.
Малюю бездумно за днями недели,
Тру кисти о молью изъеденный шарф -
Скиталец по аду своих акварелей
Под траурный скрежет неангельских арф.