В моей душе весь год цвели фисташки…
Мне – 70! Значительная дата.
«В газетах почему-то ни гу-гу…»
Вокруг гудят такие аты-баты,
И я – не одуванчик на лугу!..
И я – не колокольчик на опушке,
Скорее старый тополь на юру…
Пусть этих слов бумажные хлопушки
Пока ведут заветную игру.
Но что слова? И много ль скажешь ими?
Во мне иных наитий голоса.
Весна полна надеждами иными,
В ней новые восходят чудеса.
Но мне ль не знать высокого мытарства,
И чем любой кончается полёт?
Пусть жизнь горчит, как лучшие лекарства,
И больше обещает, чем даёт…
Ах, даль моя, куда же ты? Куда ты?
О, эти предпоследние цветы.
И как солдаты встали даты, даты…
Меня, как тень, отбрасываешь ты.
Пусть птицы фиолетового цвета
Кружат вдали, не заслоняя свет…
Мой прикуп там, откуда нет ответа,
Мой жребий в том, чему названья нет.
Нет ничего свободнее паденья,
Пока жива связующая нить,
Сквозя в высоких сферах тонкой тенью.
Нам вечность приказала долго жить…
Нет мзды такой – от бездны откупиться...
Оставь душе другую благодать –
Осядут в ней бесценные крупицы,
Что ты когда-то не успел раздать…