Для Вас скорее ничего, чем моё всё,
Для Вас скорее буря, чем штиль колыбели,
Для себя это всё, отнюдь – не моё,
Для себя мне нужна рука, у пустой постели.
На столько наполнен, что абсолютно пуст,
На столько преисполнен своим сознанием,
С каждым вечность нужна, что тут сказать – грусть,
Ведь вечен только своим созданием.
Вот и источник истинной веры Бога,
Без своего творения – пустота,
Вот и источник моего слога,
Примет, проникнется им только она.
Пустота в сердцах и душах, жаждет быть полной,
Жажда эта на глубине всегда,
На моём веку её заполняю колкой,
Своей правдой, а истина ли она?