Я стишата накропал,
Композитора искал,
Но повсюду слышал:
Бабки дай, напишем.
Пришла пора жлобов,
Жмотов да крохоборов.
Каждый обогатиться готов,
Шутя, развалившись как боров.
Ты попробуй, его попросить,
Помочь проблему решить,
Станет обиженно ныть,
Как тяжело ему жить.
Или с ним заговори,
О высоких проблемах,
Примется болтать до зари,
Мастак в отвлечённых темах.
Но не как жить? Чего жрать?
Вопросы все непростые.
На что надо уповать,
Жителям России?
О них он помолчит,
Да толку что с такого?
Меня мысль одна бередит,
Обратиться желание, словом.
Ну зачем так обогащаться вам,
Быть крохоборами скаредными?
Не стыдно ли, загребущим жлобам,
Перед простыми Людьми праведными?
Живя в своих крутых делах,
Не имете стыда вы, сраму,
Ваш первородный страх,
Не потерять ни грамму.
Всех ваших сундуков,
Вилл разных стилей,
Немереных счетов,
ВИП-автомобилей.
Дрожите вы, дрожмя,
Жадность пожирает,
Никто из вас меня,
И знать не желает.
А я всю жизнь свою
Живу добротой своей,
И миру бесплатно пою,
Чирикаю, как воробей.
Мне всех приятнее тот,
Кто мало кичится собою.
А скаредный жлоб и жмот,
Ломаного грошика не стоит.
13.11.2020 года Карантин. Осень.