Э.Д.
Покрытым цветами, не мхом,
на солнце из тьмы сокровенной
взрастает стихами твой холм...
Узоры письмён словно вены
на дышащих влагой висках
нестарых ещё, но уставших
ступени при стопах искать
к высотам сжимающей башни
спиралью надгробных камней,
и звонами капель под ноги
приходят повторы ко мне,
идущему той же дорогой...